ESTE AÑO TERMINO CONTIGO, TESIS

Una de las promesas para el 2014: terminar la tesis bicentenaria, al fin seré independiente.

VENTANA DE MI FACULTAD

La tarde desde esta ventana tiene una belleza especial.  Contemplo extasiada la copa de esos árboles  con nidos de pájaros errantes. Sus ramas dibujan mil caminos que seguir en ese cielo siempre luminoso que me acompaña en la clase de ensayo. A menos de doscientos metros hay una avenida insoportable que contrasta con la paz que ofrece el parque de la Facultad, ahí Vallejo medita. Su mirada se pierde entre los árboles. Él no tiene una ventana, anda fuera, libre, a veces se extravía y lo encuentro apoyado en el tronco de un ciprés. No dice nada, sus versos lo dijeron todo.

CRÓNICA DESDE ITHACA. 4: JORGE Y GINA

Jorge y Gina son dos amigos peruanos que radican desde hace varias décadas en EEUU. Ellos viven en Ithaca, una hermosa ciudad cercana a la mítica y deslumbrante Nueva York. Cuando los conocí me sentí muy orgullosa de que mis compatriotas hayan logrado tener éxito en lugares tan lejanos de su tierra natal. A través de ellos pude conocer un poco más de la vida norteamericana, y lo mejor fue que me la mostraron desde sus propias vidas personales, así una no se siente extranjera en ninguna parte.
El punto de encuentro fue TC3, Dryden, donde pasé una de las temporadas más felices de mi vida. En este college pude compartir maravillosas experiencias con otros colegas de diferentes universidades latinoamericanas, pero sobre todo TC3 fue la ventana que me permitió apreciar la belleza de los paisajes americanos, sus bosques, lagos y variada fauna; y fue también la puerta para ingresar a la vida cultural de este país, cuya lengua más que un obstáculo para la comunicación fue el principal motivo para adentrarme en el mundo poético de Whitman o Poe.
Jorge tiene el encanto de la magia y por eso un día que nos llevó a recorrer los Finger Lakes, no me sorprendió que hablara animadamente con un mago al pie del lago y bajo la sombra de un hermoso árbol. Su energía es desbordante y la ha canalizado en importantes proyectos académicos que incluso han hecho posible que yo visite esos lejanos parajes donde el siglo pasado también transitaron escritores famosos como Vladimir Nabokov.

Gina lleva el arte en sus venas y se trasluce en su voz. Su canto es la melodía perfecta que complementa la belleza de las tardes ithaqueñas. Su casa que atesora una valiosa biblioteca y resguarda un piano que toca talentosamente su hijo mayor, nos acogió un domingo de fines de junio. La escuchamos cantar  el inolvidable "Adiós Nonino" y otras piezas de Piazzolla, mientras su gato dorado husmeaba desde alguna parte del jardín.

Hay personas con las que basta tener unos momentos para conocer la dimensión de su gran valía y contagiarnos de la maravillosa aventura de la vida: Eso es lo mejor que ofrecen los viajes.

VI SICLA EN AREQUIPA

Han transcurrido algunos días desde que se llevó a cabo el VI Seminario Internacional de Identidad Cultural Latinoamericana denominado "El Ensayo Latinoamericano de los Premios Nobel y otros Centauros del Bicentenario" en los ambientes de la Biblioteca Regional Mario Vargas Llosa. Estas fotos evocan momentos difíciles de olvidar, es un pedazo de América Latina en Arequipa, que por unos días se convirtió en tierra de centauros.

CRÓNICA DESDE ITHACA. 3

Por qué la niebla me hacía tan feliz cuando atravesaba mi trayecto hacia el gimnasio a las seis de la mañana? Será que se cruzaban raudamente a mi paso ciervos y conejos salidos de los arbustos? o serán tal vez las aves que apostadas en las ramas de los árboles entonaban sus cantos del aura? No lo sé, es tan difícil buscar las razones de la felicidad cuando esta invade el corazón como una niebla repentina para respirar el aroma de la naturaleza que despierta a un nuevo día.

CRÓNICA DESDE ITHACA.2

Una parada en la travesía por Finger Lakes. El lago, los árboles, las viñas y yo en la mira de la cámara. Mi memoria se transfiere ahora a una canon portátil que me ha acompañado en estos últimos años. Ha captado el momento y lo ha petrificado. Es un instante único que hoy vuelve a repetirse gracias a esa imagen. Vuelve a mí el agua y su azul robado al cielo, vuelve a mí el verdor de las hojas de la vida, vuelve también el racimo de uvas y su destino final en la copa de vino. Salud por ese instante pleno que bebemos gota a gota.

Hay lugares que impactan a primera vista, ya sea por la naturaleza que los rodea o por las personas que lo habitan. En los Finger Lakes, sucede por los dos motivos. Ahí ambos se complementan y quizá por eso precisamente le dan una apariencia de un cuadro impresionista.
Escuché hablar brevemente de Walter Taylor, un hombre polifacético que había muerto hacía poco. Cuando conocí el museo dedicado al vino que él impulsó por ser precisamente uno de sus principales productores de la zona, quedé sumergida en un mundo dedicado a una coleccionista como yo. El museo parecía resguardar hasta el aroma del vino, pero sobre todo resguardaba verdaderas obras de arte realizadas por Mr. Taylor. Sus cuadros, sus dibujos, sus fotografías, etc., eran de un verdadero artista, más propiamente de un visionario.

 

 

CRÓNICA DESDE ITHACA. 1

Ya estoy de vuelta, pero hoy mismo regreso a Íthaca. Fiel al poema de Cafavis haré que sea larga la jornada, llena de aventuras y experiencias. Antes de abordar el barco que me lleve por los lagos, me echaré de espaldas sobre el último tramo del embarcadero; abriré mis ojos para confundir el azul del cielo con el color del Keuka, del Séneca o del Cayuga, lo mismo da cuando el agua gobierna nuestras vidas. Subiré al Columbia y me ubicaré en la proa para distinguir en el horizonte otros barcos que traen a viajeros de distintas tierras. Nos saludaremos a lo lejos sin palabras como corresponde a nuestra esencia natural. Las miradas de bienvenida y despedida se cruzarán como los peces dentro del lago. Algunos viajeros, tal náufragos, habrán vivido su propia odisea; otros más bien llevarán las estrellas en sus ojos y con sus manos nos señalarán el camino. El Columbia avanza raudamente, ya sin tiempo, entre árboles y agua, su motor es mi corazón palpitante, dispuesto a llegar a otras Íthacas.

POET IN NEW YORK

 

POEMAS DE LA SOLEDAD EN COLUMBIA UNIVERSITY

Furia color de amor

amor color de olvido.

LUIS CERNUDA

VUELTA DE PASEO

Asesinado por el cielo,

entre las formas que van hacia la sierpe

y las formas que buscan el cristal,

dejaré crecer mis cabellos.

Con el árbol de muñones que no canta

y el niño con el blanco rostro de huevo.

Con los animalitos de cabeza rota

y el agua harapienta de los pies secos.

Con todo lo que tiene cansancio sordomudo

y mariposa ahogada en el tintero.

Tropezando con mi rostro distinto de cada día.

¡Asesinado por el cielo!

1910

Aquellos ojos míos de mil novecientos diez

no vieron enterrar a los muertos,

ni la feria de ceniza del que llora por la madrugada,

ni el corazón que tiembla arrinconado como un caballito de mar.

Aquellos ojos míos de mil novecientos diez

vieron la blanca pared donde orinaban las niñas,

el hocico del toro, la seta venenosa

y una luna incomprensible que iluminaba por los rincones

los pedazos de limón seco bajo el negro duro de las botellas.

Aquellos ojos míos en el cuello de la jaca,

en el seno traspasado de Santa Rosa dormida,

en los tejados del amor, con gemidos y frescas manos,

en un jardín donde los gatos se comían a las ranas.

Desván donde el polvo viejo congrega estatuas y musgos,

cajas que guardan silencio de cangrejos devorados

en el sitio donde el sueño tropezaba con su realidad.

Allí mis pequeños ojos.

No preguntarme nada. He visto que las cosas

cuando buscan su curso encuentran su vacío.

Hay un dolor de huecos por el aire sin gente

y en mis ojos criaturas vestidas ¡sin desnudo!

Federico García Lorca, Nueva York, agosto 1929

DÍA Y NOCHE EN LA GRAN MANZANA

NEVERMORE

 

 

ELCUERVO

 

(...)

Y el Cuervo nunca emprendió el vuelo.
Aún sigue posado, aún sigue posado
en el pálido busto de Palas.
en el dintel de la puerta de mi cuarto.
Y sus ojos tienen la apariencia
de los de un demonio que está soñando.
Y la luz de la lámpara que sobre él se derrama
tiende en el suelo su sombra. Y mi alma,
del fondo de esa sombra que flota sobre el suelo,
no podrá liberarse. ¡Nunca más!

 

 

And the Raven, never flitting, still is sitting, still is sitting
On the pallid bust of Pallas just above my chamber door;
And his eyes have all the seeming of a demon's that is dreaming,
And the lamplight o'er him streaming throws his shadow on the floor;
And my soul from out that shadow that lies floating on the floor,
Shall be lifted - nevermore!

 

Edgar Allan Poe

EL ARBOL,EL LAGO Y EL MAGO

LIBERTAD A MI MEDIDA

NATURE FROM ITHACA

Lentamente se atravesó en mi camino y me llevó lentamente hacia la belleza

Me sumergió en el lago y pintó de azul mis alas.

A veces hay que elevar los ojos al cielo y agradecer tanta belleza.

Después del vuelo abrazó la tierra a pasos agigantados.

Trepar el día, escabullirse entre los árboles.

ODISEA NY

EL VIAJE A ÍTACA

EL VIAJE A ITACA

Cuando el viaje emprendas hacia Itaca,

vota porque sea larga la jornada,

colmada de aventuras y experiencias.

(...)
Vota porque sea larga la jornada.

Que abunden, las mañanas de verano

cuando (¡con qué delicia, qué alegría!)

entrarás en un puerto nunca visto;

detente donde venden los fenicios

y cómprales las bellas mercancías,

nácares y corales, ámbar y ébano,

toda clase de esencias voluptuosas,

perfumes voluptuosos, sobre todo;

llega hasta Egipto, a ver ciudades, muchas,

y aprende, aprende de los sabios, siempre.

Ten a Itaca fija ante la mente.

Llegar allí es tu vocación. No debes,

sin embargo, forzar la travesía.

Mejor que se prolongue muchos años;

que arribes a tu isla siendo viejo,

rico con lo ganado en el camino,

sin esperar a enriquecerte en Itaca.

Itaca te dio ya la travesía.

Sin ella, no hubieras emprendido

la jomada; y no puede darte más.

Y si la encuentras pobre, no hay engaño.

Te hiciste sabio y experimentado:

                                                         ya entiendes el sentido de las Itacas.

                                                                                                        Constantin Kavafis
                                                                                                     (Alejandría, 1863 - 1933)